“Damián, ¿ me estás diciendo que soñaste que la matabas?. Y, además con un cazo de verter sopa … y ¿qué interpretación sacas de ello?”
(Nos ha jodido. Le pago una pasta por sesión, y encima quiere que haga su trabajo. Como si no fuera descansado, encima. Sácate un título, y a vivir.)
“Ella me había golpeado primero con una muñeca, una Nancy, creo. Eso sí, la condenada muñeca debía de ser de plomo, por lo menos. Estaba durísima y me había dejado la cara medio quemada al rozarme con el pelo. En fin, el caso es que todo había empezado por un comentario sobre su madre. Como siempre.”
[El tipo éste está como una cabra. Eso es lo que hubieran dicho de él hace unos años. Así, sin más. Pero ahora…, todos tenemos traumas, obsesiones, paranoias , todo tipo de agujeros en el alma. Bueno, alma, no , que eso ya no existe. Sólo la puta sesera.]
“ Luego sale mi padre llevando un trabuco de no te menees, me apunta con él y me dice que me retracte. Yo le digo que quiere decir eso de retractar. Él me responde diciendo, retractar, no retratar, mamón!! , y dispara el trabuco con un flash. Del bolsillo saca una foto que me muestra, al tiempo que dice : esto es un retrato, inútil!! . La foto es la de mi boda con Erika.”
Suenan carcajadas. Primero suavemente, y más tarde sincronizadas. Los dos nos partimos de risa, mientras el mundo sigue.
30 de Marzo de 2011
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