A veces encuentro como un muro que me deja como mudo. No soy capaz de escribir nada. Pluff. Nada. Seco.
¿Y te pasa a menudo esa vaina?
Depende. Pero no sé de qué.
Igual es por la Navidad. Te ves obligado a ser más feliz. Y se te seca la inspiración.
Huy no empieces con eso de la inspiración. Yo no tengo de eso.
¿Y entonces cómo lo haces? ¿Metiendo horas y horas, hasta que te sale algo?
Pues no. Empiezo a escribir y… ya está.
No puede ser.
Así he escrito las trece novelas. Y los tres libros de relatos cortos. Tú mismo.
No es la primera vez que te lo oigo decir. Pero siempre he pensado que era mentira. Una chorrada para impresionar.
¿Te lo vas a creer ahora? Ahora que te he confesado que ya no me funciona…
No. Estás estudiando como reacciono para poder escribir sobre ello.
Cabronazo. Me conoces demasiado.
24 de Diciembre de 2010
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