Apartadores de Miserias.
[Aguardo por unos instantes a que me llegue la inspiración. Ya está. Empieza el viaje]
Carol se sube la falda de uniforme. Faltan doce días para que cumpla catorce años. La falda plisada subida cerca de las axilas simula una minifalda de tela escocesa. Entre los brazos cruzados a través del pecho sujeta dos carpetas forradas de fotos plastificadas con los cambiantes ídolos de moda. Carol entra en la tienda de chuches. Sale cinco minutos después mascando algún tipo de porquería para niños admisible por paladares adultos.
Se acerca a la calle de su casa. Empieza a llover repentinamente. A cántaros. En menos de medio minuto el agua lo inunda todo, aceras, calzada y farolas que rezuman agua por su piel metálica. Carol intenta guarecerse bajo el alero de un edificio. Sin éxito. Cortinas de agua enfurecida barren hasta la pintura de la fachada. Carol se pone las carpetas sobre la cabeza, pero al instante renuncia a empapar las fotos y vuelve a apretar las carpetas contra su pecho. Esta vez más fuertemente. Y echa a correr calle abajo. Cada pisada levanta salpicaduras sobre la capa de agua de la acera. Carol no lo nota porque los mechones apelmazados por la lluvia se le estrellan sobre los ojos y fija su concentración en apartarlos de la cara con bruscos movimientos.
Llega al portal. A través del cristal de la puerta ve a un vecino que no se atreve a salir. Le abre la puerta y Carol entra disparada en el portal, envuelta en una bola de humedad. Sin detenerse entra en el ascensor que la aguarda con las puertas abiertas de par en par. Suelta las carpetas y se da la vuelta mirando al exterior para encontrarse con la mirada hipnotizada del vecino. Con suavidad y energía, pulsa el botón de su planta. Mientras se cierran las puertas, sostiene la mirada del vecino.
En su cara empapada, se dibuja apenas una sonrisa. Apenas.
10 de Enero de 2011
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