Perturbados llenos de ruido.
‘Es usted un enfermo mental’.
El tipo repantigado al otro lado de la mesa sonríe por encima de su enorme bigote de morsa. Clarisa me ha advertido que estoy soñando, pero el tipo sigue con su discurso.
‘A nosotros no nos engañas. Quiero decir al equipo y a mí, claro. Estás como una chota. Ahora mismo crees que lo estás soñando todo porque te lo ha dicho tu hermana. Pero en realidad, tu hermana es mi mujer. Te la presenté hace un mes, pero eso no lo recuerdas’.
Me fijo por primera vez en la ropa del bigotudo. Lleva una chaqueta verde, horrorosa, y supongo que calcetines a cuadros para que peguen con semejante chaqueta de delirio. El tipo coge un bolígrafo ridículamente grande del bolsillo delantero de la chaqueta y empieza a escribir en un cuadernito de hojas amarillas.
‘Te vas a tomar esto que te pongo, sí o sí. Y da gracias a que no te interno con carácter inmediato. Me caes bien después de todo. Ya me he olvidado del mordisco que me diste en el brazo’.
El bigotudo se arremanga con un gesto rapidísimo el antebrazo derecho para mostrar una enorme mancha de betadyne . El gesto es tan cómico que se oye un estallido de risas.
Como una ola, la carcajada recorre el patio de butacas.
11 de Enero de 2011
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